Este é um daqueles livros que entra, sem pedir licença, na nobre categoria dos “calhamaços”. Pouco mais de mil páginas, um número que, à partida, poderia assustar os espíritos mais delicados, mas que, no fundo, se revelam um investimento mais do que compensador.

A entrada no universo de Brandon Sanderson pode parecer, à primeira vista, uma espécie de mergulho em mar revolto: uma sociedade em permanente tensão, fauna e flora que desafiam os biólogos mais imaginativos, e uma mitologia tão densa que merecia o seu próprio glossário (que, aliás, existe). A narrativa desfila com elegância entre diferentes perspectivas, cada uma centrada numa das figuras principais, recorrendo com alguma frequência a flashbacks.

Mas eis que, depois das primeiras dezenas de páginas, o leitor deixa de contar quantas lhe faltam. A certa altura, o volume do livro torna-se irrelevante; o que importa é virar mais uma página, e depois outra, e outra. O último terço é de leitura compulsiva. É o tipo de escrita que faz com que refeições arrefeçam, e compromissos sejam "acidentalmente" esquecidos. E quando enfim se vira a última página, já só se pensa em procurar o segundo volume: mais de 1100 páginas.

Tudo isto, note-se, é apenas o início. Estão planeados dez volumes. Sim, dez. Uma verdadeira maratona literária… daquelas que, por algum motivo insondável, acabamos sempre por começar com um sorriso cúmplice e um leve suspiro: “Lá terá de ser…”.